这日，苏府内忙着对过冬的衣物进行缝补。
说是“冬衣”，其实已是穿过一整个严寒正月、眼看开春便要收箱的旧袄。
颜色多是靛青、藏蓝、灰褐，布料厚实却已洗得发白、发硬。
袖口、肘部、肩背，这些常动、常磨的地方，布料早已磨损得单薄，甚至破开了长短不一的口子。
有些襟边的旧棉絮，从绽开的线缝里翻卷出来，灰扑扑、软塌塌的一小团，倔强地支棱着。
几件堆在一起，散发出用皂角水反复浆洗过多次后特有的、清苦中带着涩意的气味。
混合着旧棉絮经年累月、即便在最烈的日头下暴晒也驱不散的、淡淡的、类似尘土与潮气的霉味。
林清韵得知后便主动提出帮忙。
管事将一只半旧的藤编衣篮，轻轻搁在她屋内那张简陋的书桌上时，脸上带着明显的犹豫。
他特意从那更大一堆待补的衣物里，仔仔细细地挑拣出了几件，是破损程度相对最轻微的。
无非是袖口脱了线，腋下开了寸许长的缝，或是盘扣松脱、系带断裂这类看似繁琐、实则不需大动干戈的“小毛病”。
而那些需要大面积拆开、重新填充新棉、甚至要动剪刀裁布拼接的“大工程”，都被他示意一旁的粗使婆子，默不作声地拿走了。
“姑娘慢慢缝，不急。”
管事的声音尽量放得和缓，带着年长者对生手的体谅。
“这些是开春就要收进箱子里的。”
言下之意，缝坏了也不要紧，横竖是下等仆役的旧衣，不会有谁来追究针脚的美丑，更不会因此责怪于她。
林清韵接过那只沉甸甸的衣篮，用力地点了点头，指尖因用力而微微泛白。
她没有多说什么，眼神里却透出一种近乎郑重的认真。
等管事一走，她便立刻行动起来。
先是从枕边摸出那枚黄铜的顶针，是那夜在书房，苏瑾默不作声地给她的那枚。
顶针内侧已被岁月和无数次使用磨得光滑锃亮，泛着温润的古铜色光泽。
她将它套在右手中指上。略有些松，晃晃悠悠的，针尖一顶上去，便容易滑偏，使不上劲。
她蹙了蹙眉，毫不迟疑地，从针线匣里翻出一小截用剩的、洗得发白的细布条，仔细地缠绕在中指的指节上，垫在顶针内侧，直到卡得不松不紧，稳稳当当。
然后，她从针线匣那杂乱的一堆里，小心地挑出一根看起来最锋利、针眼也最清晰的新针。
捏在指尖，对着窗外午后明亮却不刺眼的天光，微微眯起眼，全神贯注地，试图将一根同样崭新的白棉线，穿过那极细小的、在光下几乎看不清的针眼。
试了叁四次，线头才颤巍巍地、勉强地钻了过去。
她长长地、无声地舒了一口气，仿佛完成了一件了不得的大事。
她翻出衣篮里最上面那件袖口脱线最严重的青布袄，摊平在自己并拢的膝头。
厚实的粗布触感粗糙，带着阳光晒过后的微暖和旧物特有的气息。
她低下头，捏着针，开始了人生中第一次真正意义上的“缝补”。
针脚是生疏的。
她在相府做千金时，何曾需要自己动针线。
衣裳哪怕只是勾破一丝，自有贴身丫鬟立刻拿去针线房，交由手艺最精巧的绣娘处理。
绣花这类雅事，也是对着早已描好的现成花样，心不在焉地戳上几针，便丢开手，从不用考虑是否美观、是否结实。
如今，她捏着这枚细小却沉重的针，指腹上前些日子因劳作而新生的薄茧，摩擦着冰凉的针身。
顶针又不时地打滑，力道一个控制不好，针尖便好几次，狠狠地戳在了自己另一只扶着布的手的指腹上。
“嘶。”
轻微的刺痛传来。
一针下去，留下一个深深的、泛白的小眼。
第二针，不知是紧张还是依旧不熟练，竟又戳在附近，两个针眼几乎挨在一起。
她只好停下来，将那沁出了细小、鲜红血珠的指尖，迅速地含进嘴里，轻轻地抿了抿。血腥味混合着唾液的咸涩，在舌尖化开。
随即，又低头，继续。
她缝出来的线，歪歪扭扭，深一脚，浅一脚。
有的地方，针距疏得能塞进一粒米。
有的地方，又密得紧紧挨在一起，几乎要把布料揪住。
有一段线，她拉得太紧、太急了，一下子把原本平整的布面，揪出了难看的、皱巴巴的褶子。
她懊恼地啊了一声，声音很轻，却透着挫败。
只好又停下来，凑近些，用牙齿小心地咬住那出了问题的线头，一点、一点地，慢慢往外扯。
动作笨拙得像只初学捕食的幼猫。
她太专注了。
专注到甚至没察觉，自己的嘴唇上，不知何时，粘上了一小段从线团上带下来的、细得
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